Poema do sétimo ano

Nossa ciranda é ao som do batidão.

Cheia de infâncias,

adolescências,

todas curiosas.

Temos que estudar para as provas:

português, matemática, ciências,

geografia, história...

Mas queremos mesmo divertir a 

educação física.

Inteiros não são os números e sim

o coração.

Coração substantivo simples

que nos aquece quando

estamos de férias.

E aí,

a saudade bate mesmo quando

não tem jeito do abraço.

Passaremos de ano?

Seremos bons meninos,

boas meninas

na próxima jornada?

O que sabemos é o florescer da vida

a cada sopro de mundo,

na relva do sétimo ano,

enquanto esperamos o futuro

ao som festeiro

daquele batidão.

                                                         (dezembro 2022)

Memória afetiva

Perdi todos meus amores antigos 

num aspirador de pó.

Lembro-me de ingratidões que 

beijavam meu rosto. 

As ruas não cabem mais dentro 

dos olhos.

Agora, elas se confortam mais 

numa tela breve de celular.

A praça,

a pedreira,

o campo de terra batida,

os conselhos de vó,

ou até mesmo aquela escolinha

pré-fabricada em janelões avulsos

ficaram esquecidos no escombro

de décadas perdidas.

Existe um sorrateiro pesadelo 

exaurindo lembrança,

tanta lembrança que carece

de saudades.

Minha memória corrói a noite.

Uma angústia rabisca o espelho

dentro de meu assombro

que se convém eterno.

                                                         (dezembro 2022)

Poema cínico

Talvez eu grite um silêncio escondido.

Ou minta aquela verdade guardada

feito pólvora.

Certeza faço de conselhos encaixotados

entre arbustos.

Trago enfim teu prenúncio de ser infame

ao menos uma vez.

E apeteço um sorriso enfadonho de 

dentro de meu semblante cretino.

Uma praça ao lado demora a me te

chegar no horário. 

Confuso vejo a lembrança largada

a passos lentos.

Teu rosto carrega mais uma tarde

que se faz oportuna.

Sou manipulado a barro.

Contido em vertigem.

Dissoluto por acaso.

Caibo perfeitamente em meu cinismo crônico,

enquanto convido um destino indesejado para

jantar.

                                                    (novembro 2022)

Versos para Darinha

Quando a saudade germina

alguma estrela,

conto os dias feito perfume.

Aquele sorriso,

tanto e vasto sorriso,

é laranjeira alvorecendo

minhas mãos,

meu tempo.

Jardim de mim avivado

por destino adornado

em ventania. 

De teu abraço encontro

a vertigem mais linda

vista de perto.

Do amor decanto um olhar 

mítico e gentil,

que me acalanta pelos 

momentos revigorados

em amanhecer 

e coração.

                                                  (novembro 2022)

Motivação inversa

Invento brisas por meus

sonhos de rapina.

Gravo cada palavra como

solidão incurável.

Caminho a métrica que me

ruge pássaro.

O amanhã não renasce.

O mundo não convence.

Apenas minhas mãos 

dormentes sorriem.

Quero o retrato intranquilo

das coisas infames.

O destino carrego entre

pequenas bandejas-véu.

Nossa certeza inquieta

tudo aquilo que nos ronda.

Enquanto isso,

morreremos cada minuto

de infinitos,

ainda restando pétala.

                                                        (novembro 2022)

Entressafra

Eu sobrevivo um mundo.

Pressinto o som do mar.

Cada céu rabisca a rua que passo.

Extravaso o caos. 

Sei que entre rostos emudecidos

há segredos irrefutáveis.

E, mergulhado em minha própria

insegurança,

assovio uma canção inútil.

Vejo-me risível 

em ladeiras frias.

Encontro-me recluso

em destinos pobres.

Cabe a mim redesenhar um dia

delicadamente medonho,

rascunhando um poema morno

que irradia alguma

manhã entediada.

                                                        (novembro 2022)

Ponteiro

Tento barganhar alguns minutos de ócio.

A água ferve em brasa infame.

A roupa suja está posta há séculos. 

Eu penso no dia seguinte enquanto

uma coceira me grita alto.

Algum café agridoce me faria bem,

mas tenho uma angústia para cuidar.

O tempo passa no trilho de um azul 

Azul que se reconta numa camisa minha

qualquer.

Azul onde reviro o fogo da fervura 

dentro do próprio desdém.

Amargos vão os dias em que serei

um delírio estranho.

O ventilador em meu rosto hesita

pelo tempo adentro.

E cada destino que brinca com estrelas

recolhe meu sono atrasado

como prêmio de consolação.

                                                       (novembro 2022)