Caldo, grãos, aroma
fome.
Olhares assustados apreciam
a fumaça densa da panela.
Outros apenas imaginam.
Era aquela mesma panela,
de pensamentos agridoces,
unindo tempos e tempo
feito destino.
O feijão é servido
em pratos sórdidos.
Há algum vazio
estreitando as ruas.
Enquanto isso,
os olhos preenchem
pontadas silenciosas
de minha boca faminta
(março 2024)