Gratidão

A minha alma encheu-se

duma retina cinzenta 

Isso posto à mesa 

por míseros centavos.

A vida vai e vem moldando

espasmos infantis.

Assim, 

tolo que sou,

agradeço todo segundo

pelo referendo de pedras.

Amanhã será um velho

novo dia,

E serei muito grato

pela palavra que não 

me convém.

                                        (abril 2026)

                                                

Cárcere

Tenho o coração 

repleto de precipícios,

onde o instante não 

se quebra por acaso.

Ainda me resta

o estômago.

                                        (abril 2026)

Entreamar

Tocar todo o céu, 

delicadamente,

em teu colo.

Depois,

de pleno amor,

amanhecer tua pele,

feito sonho

renascendo entre

cirandas e 

vertigem.

                                        (abril 2026)

Relíquia

Hoje trouxe flores que

recordei a contento.

Acalentaram assim

as manhas,

pouco a pouco.

Apenas a relíquia

de mim está vestida

em aço a revelia. 

E aquela sombra

assertiva ao mar

cativa o tempo

como estrada.

As flores sorriem enquanto

alvorada.

E essa relíquia de mim,

tão estranha,

encontra-se pronta

para contar veredas.

                                    (março 2026)

Poemazinho de quinta

O poema rasteja,
ignóbil,
pelas multidões.
E eu vislumbro,
de longe,
um precipício
entardecer
verso adentro
feito cachaça.

(março 2026)

Coeso

o que resta
não se quebra
ou se ajeita
em retalhos
do tempo.

o que move
não se testa
ou se mede
com rasgos
de segundo.

pois eu,
fragmento,
descontento,
sou delírio abjeto
de mim.

(novembro 2025)

Na medida do possível

sou poeta de fino trato

com pompa, circunstâncias

e dores nos cotovelos. 

assim cato meus versos 

na carne mais sórdida,

na pedra mais ríspida,

na brisa mais tórrida.

entre um segundo e outro,

um segredo e outro,

devoro sonhos 

que me bastam

os dentes

as sombras

os cascos.

sou poeta de fino trato,

estampa castra,

um delírio vértice 

na medida do possível.

                                (junho 2025)  

Balada de Narciso

Do espelho mundo meu 

redemoinho a sós.

É mais belo ainda face a face

adentro.

Estranho tudo de fora em

que aguarda a seco.

Pouco seria narcisos em sol 

gratinados em silêncio.

Sou muito do mesmo,

argumento e imagem.

Sou pouco de todos,

veredas e tempo.

Basto-me coração volátil 

em seus olhos.

E inquieto sombra pelo que 

me diz cortejo.

Entre espelhos meus revogo

o mundo redemoinho.

Estilhaços de meus sonhos

afogados mar e vento 

por cantigas de mim.

                               

                                (setembro 2024)

Casório

O amor ainda respira

de véu, 

grinalda

e bem querer.

Talvez um céu possa dizer

de amar a amar eterno.

Ou percorra o sussurro

na mansidão das estrelas. 

O amor ainda respira,

feito flor e brisa,

para todo o sempre.

                                 (setembro 2024)

Versinhos para Dona Alzira

Aconchego de vó

tem gosto de céu.

A risada sem medo,

os olhos tão firmes.

Cheiro de café forte

que conversa tantas lembranças.

Ah... aconchego de vó.

A falta que aquece o mar.

O mar de mãos enrugadas,

de voz embargada,

de um infinito tão breve

alvorecendo o tempo.

Aconchego de vó

tem sabor de pastel,

caldo de cana,

e um pouco de história

para ninar estrelas.

                                                            (julho 2024)

Ao redor

Tenho um frescor em dilúvio 

nas mãos.

Por hora vento,

outras vezes pedra,

sou o que rasteja intimamente

entre as rotinas.

Nasço na sordidez dos versos.

Ando pela valentia das sombras.

Não ergo um centímetro de mim

senão destino.

Os tempos são outros

e eu também sou:

Arquiteto de meu tempo

na imensidão do nada.

                                                              (julho 2024)

Bastardo

Fiz um poema ao rigor da noite

onde estrelas maldizem destinos.

Os versos são mais ou menos

cegueiras a gotas.

As mãos escrevem apenas 

o que me cabe pedra.

E vai seguindo a vida por descuido...

A agonia reciclada por conveniência.

O precipício ardendo pétala 

em fogo brando.

E as mãos apenas observam.

Da minha língua bastarda

renasce um grito de misericórdia,

que cuida de meus segundos

assim que eu chegar em casa.

                                                                (junho 2024)

Escangalho íntimo

Homem de palavra 

não arreda reticência.

Não suporta

agouro do aço,

muito menos 

cobiça do vento.

Homem de palavra 

arquiva asfalto em pé.

Espreita

seu nome por terra.

Devaneia

as ruas em flores.

Quando tudo se acabar

-ternura fértil dos deuses-

a palavra acolherá o homem

enquanto brisa.

                                                             (junho 2024)

Paz entre nós

Aquela paz,

tão rara e branda,

estende voz a compaixão.

Aquela paz,

tão mar e lírio,

floresce em nós serenidade.

Aquela paz

perdida em vento,

encontra abrigo esquina afora.

Aquela paz,

em dias fartos,

sublima o céu de um semblante.

Florescem horizontes.

Um amanhecer nos aguarda

entre cortinas de estrelas.

Minhas mãos bordam o futuro

a partir de um cântico,

emoldurando assim esperança:

algum sonho,

aquela paz.

                                                       (junho 2024)

Poema torpe

A mão do homem arde 

em seu próprio sangue.

Destino escombro

que retorce enchente.

Castigo escombro

que moldura bomba.

À deriva,

o homem dança

seu delírio ou extermínio.

Sem direito a réplica.

Sem vestígio a pólvora.

E assim rumina a humanidade:

banhada em seu altar 

dourado de sombras 

A mão do homem arde  

em seu próprio sangue,

enquanto uma lágrima atroz

estende seus versos

para acalentar

alguma esperança.

                                                          (maio 2024)

Escalada

algum céu azul,

entre cacheados de brisa 

e segundos florescidos,

delira um brinde à esperança 

enquanto espero,

ansiosamente,

a próxima vaga

para consulta médica.

                                               (maio 2024)

Gotas de asfalto

o vendedor grita a seco

saquinhos de bala.

carros trafegam goela abaixo

meus olhos turvos.

a vida seria mais doce talvez 

dentro o asfalto.

aquela avenida carrega sonhos 

diante entrelinhas.

o poema corrói o concreto

estômago afora. 

                                                          (abril 2024)

Feijão maravilha

Era a panela assoviando feijões. 

Caldo, grãos, aroma

fome.

Olhares assustados apreciam

a fumaça densa da panela.

Outros apenas imaginam.

Era aquela mesma panela,

de pensamentos agridoces,

unindo tempos e tempo

feito destino.

O feijão é servido

em pratos sórdidos.

Há algum vazio

estreitando as ruas.

Enquanto isso,

os olhos preenchem 

pontadas silenciosas

de minha boca faminta 

                                                               (março 2024)

Andarilhos

Feliz é aquele tragando vida

num gole de cachaça.

O mundo torna-se breve,

vadio,

insano.

Perfeito para conversas sem sentido

para o jantar.

A vida engole seco

a cachaça.

O jantar cospe a conversa

sem cerimônia.

A brevidade esmorece o sentido 

Feliz é aquele colhendo o resto

que lhe cabe solidão.

                                                         (marco 2024)

Oito de março

A potência de uma mulher 

rompe o frescor da manhã.

Carrega jasmim em seu colo

como se pudesse acolher

os céus.

O verso de seu mundo

será vasto,

enquanto viver a poesia

que apenas lhe basta

ser mulher.