Bastardo

Fiz um poema ao rigor da noite

onde estrelas maldizem destinos.

Os versos são mais ou menos

cegueiras a gotas.

As mãos escrevem apenas 

o que me cabe pedra.

E vai seguindo a vida por descuido...

A agonia reciclada por conveniência.

O precipício ardendo pétala 

em fogo brando.

E as mãos apenas observam.

Da minha língua bastarda

renasce um grito de misericórdia,

que cuida de meus segundos

assim que eu chegar em casa.

                                                                (junho 2024)

Escangalho íntimo

Homem de palavra 

não arreda reticência.

Não suporta

agouro do aço,

muito menos 

cobiça do vento.

Homem de palavra 

arquiva asfalto em pé.

Espreita

seu nome por terra.

Devaneia

as ruas em flores.

Quando tudo se acabar

-ternura fértil dos deuses-

a palavra acolherá o homem

enquanto brisa.

                                                             (junho 2024)

Paz entre nós

Aquela paz,

tão rara e branda,

estende voz a compaixão.

Aquela paz,

tão mar e lírio,

floresce em nós serenidade.

Aquela paz

perdida em vento,

encontra abrigo esquina afora.

Aquela paz,

em dias fartos,

sublima o céu de um semblante.

Florescem horizontes.

Um amanhecer nos aguarda

entre cortinas de estrelas.

Minhas mãos bordam o futuro

a partir de um cântico,

emoldurando assim esperança:

algum sonho,

aquela paz.

                                                       (junho 2024)

Poema torpe

A mão do homem arde 

em seu próprio sangue.

Destino escombro

que retorce enchente.

Castigo escombro

que moldura bomba.

À deriva,

o homem dança

seu delírio ou extermínio.

Sem direito a réplica.

Sem vestígio a pólvora.

E assim rumina a humanidade:

banhada em seu altar 

dourado de sombras 

A mão do homem arde  

em seu próprio sangue,

enquanto uma lágrima atroz

estende seus versos

para acalentar

alguma esperança.

                                                          (maio 2024)

Escalada

algum céu azul,

entre cacheados de brisa 

e segundos florescidos,

delira um brinde à esperança 

enquanto espero,

ansiosamente,

a próxima vaga

para consulta médica.

                                               (maio 2024)

Gotas de asfalto

o vendedor grita a seco

saquinhos de bala.

carros trafegam goela abaixo

meus olhos turvos.

a vida seria mais doce talvez 

dentro o asfalto.

aquela avenida carrega sonhos 

diante entrelinhas.

o poema corrói o concreto

estômago afora. 

                                                          (abril 2024)

Feijão maravilha

Era a panela assoviando feijões. 

Caldo, grãos, aroma

fome.

Olhares assustados apreciam

a fumaça densa da panela.

Outros apenas imaginam.

Era aquela mesma panela,

de pensamentos agridoces,

unindo tempos e tempo

feito destino.

O feijão é servido

em pratos sórdidos.

Há algum vazio

estreitando as ruas.

Enquanto isso,

os olhos preenchem 

pontadas silenciosas

de minha boca faminta 

                                                               (março 2024)