Poema torpe

A mão do homem arde 

em seu próprio sangue.

Destino escombro

que retorce enchente.

Castigo escombro

que moldura bomba.

À deriva,

o homem dança

seu delírio ou extermínio.

Sem direito a réplica.

Sem vestígio a pólvora.

E assim rumina a humanidade:

banhada em seu altar 

dourado de sombras 

A mão do homem arde  

em seu próprio sangue,

enquanto uma lágrima atroz

estende seus versos

para acalentar

alguma esperança.

                                                          (maio 2024)

Escalada

algum céu azul,

entre cacheados de brisa 

e segundos florescidos,

delira um brinde à esperança 

enquanto espero,

ansiosamente,

a próxima vaga

para consulta médica.

                                               (maio 2024)

Gotas de asfalto

o vendedor grita a seco

saquinhos de bala.

carros trafegam goela abaixo

meus olhos turvos.

a vida seria mais doce talvez 

dentro o asfalto.

aquela avenida carrega sonhos 

diante entrelinhas.

o poema corrói o concreto

estômago afora. 

                                                          (abril 2024)

Feijão maravilha

Era a panela assoviando feijões. 

Caldo, grãos, aroma

fome.

Olhares assustados apreciam

a fumaça densa da panela.

Outros apenas imaginam.

Era aquela mesma panela,

de pensamentos agridoces,

unindo tempos e tempo

feito destino.

O feijão é servido

em pratos sórdidos.

Há algum vazio

estreitando as ruas.

Enquanto isso,

os olhos preenchem 

pontadas silenciosas

de minha boca faminta 

                                                               (março 2024)

Andarilhos

Feliz é aquele tragando vida

num gole de cachaça.

O mundo torna-se breve,

vadio,

insano.

Perfeito para conversas sem sentido

para o jantar.

A vida engole seco

a cachaça.

O jantar cospe a conversa

sem cerimônia.

A brevidade esmorece o sentido 

Feliz é aquele colhendo o resto

que lhe cabe solidão.

                                                         (marco 2024)

Oito de março

A potência de uma mulher 

rompe o frescor da manhã.

Carrega jasmim em seu colo

como se pudesse acolher

os céus.

O verso de seu mundo

será vasto,

enquanto viver a poesia

que apenas lhe basta

ser mulher.

Bissexto

Fevereiro insiste a chegar ao fim.

Há um sol quente esperando por mim

no verso da praça.

Eu,

na imensidão do cansaço.

vejo as vidas mergulhadas

numa esquina vazia.

Calado,

me ponho a degustar cada gesto

que sequer tenha percebido.

Fevereiro insiste a chegar ao fim 

Daqui a quatro anos,

o destino estará teimoso,

indizível,

dentro daquele sol quente

que sorrateiramente desdenha

as manhãs que sou 

apenas tempestade.

                                                   (fevereiro 2024)